Просто сказка
В деревне опять было тихо. Он прошел по задворкам, проскользнул в ещё большую тишину и уселся рядом.
- Ну, чего пришел?
- А ты чего злая, как всегда?
Девушка пожала плечами и, словно ничего не произошло, стала кидать камни в воду. Он думал о чем-то своем, что-то вспоминал или придумывал, но мысли улетали и не хотели возвращаться к своему создателю. Растеряв примерно пару сотен мыслей, он встряхнул головой и только тогда заметил, что она снова рисует. Он встал и еле слышно подошел:
- Что на этот раз рисуешь?
Девушка сердито, но тем не менее ласково, почти шепотом произнесла:
- Опять ты! Смотри, не спугни их.
- Кого их то?
Девушка сделала пару шагов назад, отошла от того места, где рисовала и тихо-тихо, таким же ласково-сердитым шепотом выдохнула:
- Мечты.
Только сейчас он понял. Она рисует на мечтах. Обычным мелом на мечтах людей. Так вот почему это так красиво. Нет, это не просто красиво, это чертовски здорово – смотреть, как она рисует, как серые и мрачные картинки с помощью мелка, которым дети так любят рисовать классики на асфальте, превращаются в волшебство, как тысячи желаний исполняются просто потому что их раскрасили мелком.
Девушка, заметив в его глазах понимание и восхищение, смутилась и пояснила:
- Их так легко спугнуть. Они как дети. Маленькие такие, робкие, обидчивые. Чуть что не так – и я могу их убить. Просто взять и убить, понимаешь? А ты пришел тут и кричишь. Одно неловкое движение и сотни людей будут хоронить свои ещё неосуществленные мечты.
- Поэтому ты живешь здесь, да? Подальше от шума, суеты и проблем? Поэтому возле тебя всегда такая тишина, я даже мысли теряю рядом с тобой. Даже мысли…
Она села на землю, немного помолчала, а когда он сел рядом, взяла его руки в свои и стала рассказывать так, словно её слушают только его руки. Она трогала его холодные пальцы своими перепачканными в меле руками и говорила о том, что никому до этого сказать не осмеливалась:
- Я была маленькой и умела рисовать только на своих мечтах. Они не были такими непослушными, я могла делать с ними все, что захочу. Только вот город растоптал их, ногами грязными просто взял и растоптал…
Девушка замолчала, но он не осмеливался её прерывать:
- Теперь я тут и рисую на мечтах других людей. Вначале злость была, ты знаешь, приходится рисовать на одних и тех же мечтах: скорее бы купить машину, побольше бы денег заработать, быстрее бы выскочить замуж. Редко-редко попадаются мечты, которые я превращаю в шедевры. Моим картинам, наверное, позавидовал бы любой знаменитый художник. Ты не думай, что я это хвалюсь. Тут моя заслуга небольшая, просто мечты у некоторых такие красивые.
Руки согрелись и тоже стали белыми от мела:
- А на моих мечтах ты сможешь рисовать? Сейчас я мало о чем мечтаю, но так хочу посмотреть на то, какая картина выйдет: мои мечты и твои мелки. Мне, правда, хочется…
Девушка улыбнулась (впервые за весь вечер):
- Ну, хорошо. Только вначале давай пойдем ко мне, у меня вкусный-вкусный чай есть. Тебе понравится, вот увидишь.
Она вскочила и не дожидаясь его согласия, потащила его к дому. До этого он никогда не был у неё дома и потому немного растерялся. А вот чай и правда был вкусным. Наверное, потому что пил он его вместе с девушкой. С девушкой, которая рисует мелом на мечтах…